黎明的現(xiàn)代詩歌

　　一、黎明

　　公雞一聲“咳”，將胸腔內(nèi)赭紅的鮮血，濺上天幕。一張皺紋縱深的臉，從血的背景中爬上山坡。鍋——盆——碗；鐵鋤——彎刀——犁鏵碰撞的聲音，惹怒了正在沉睡中的茅屋：冒出了青煙。

　　生活開始之時，一只垂死掙扎的貓，從一扇破舊的門板縫里爬過。

　　三次進城

　　第一次進城，爺爺牽著我，開始認識生活，我就迷路了。跟我一起迷路的，還有一籃子雞蛋。那時，我便知道了，我的世界只有一個村莊。就像一只雞，只能將蛋下在一個草堆里。從此，我也就長大了。

　　第二次進城，父親送我到車站，行囊里裹著母親的淚水，走入了社會這所塑造命運的學堂。跟我一起進城的，還有一雙布鞋。那時，我的生活有一半屬于城市。布鞋永遠跟不上皮鞋走路的速度。從此，我學會了流浪。

　　第三次進城，我攙扶著爺爺，走了一輩子路的他，也迷路了。他年輕時雖走南闖北，直到年老才醒悟：自己熟悉的只有一根田坎，田坎上的幾道拐，幾個坑，幾洼水。因此，才把飛奔的汽車當作一只雞去親近，結(jié)果，“雞飛蛋打”。從此，我也就老了。

　　二、荒園子

　　一個人走不動的時候，路就變得短了。上坡啃食青草的山羊，也不再出行。只需留守家園，細嚼被歲月拉長的胡須——充饑。

　　一個人走不動的時候，人就變得小了。學會蹲在一塊荒園子里，跟一群過往的螞蟻游戲。并獻出身上松懈的皮肉，做一頓最后也是最美的晚餐——贈災。

　　風在遠處嘆息。肚皮脹得凸鼓的螞蟻，借著一根朽壞的骨頭，在里面建了一個溫暖的巢——躲雨。

　　三、油燈

　　一盞油燈，撥亮滿天繁星。土屋的墻壁上，爬滿了螢火蟲的光影。屋角的木柜上，一臺老式黑白電視機，正在上演一場新世紀的愛情�？蘅尢涮洌瑳]有觀眾。

　　人的注意力，停留在一雙滄桑的手上。那雙手憑借一枚锃亮的鋼針，縫補逝去年代里的事情。記憶像燃燒的'火苗，徐徐拉長。一個孩子看見父親的年齡，與他一樣小，然后，在故事中睡著了。

　　那盞油燈就這么燃了許多年，時間的罡風也沒能把它吹滅。電視里的故事重復著播了很多遍，上演了又落幕，落幕了又上演。而孩子的故事才剛剛開始。

　　四、吹口琴的老人

　　一個老人吹著口琴，從街邊走過，趕路的行人步履匆匆。沒有人聽懂他吹奏的旋律，人類對瘋子充滿厭倦。風把他的影子拉得很長，在一個午后，像一柄劍，擊穿內(nèi)心的獨白。

　　口琴有些陳舊了，邊沿已經(jīng)掉色。顫抖的手指掌控著口琴的節(jié)奏，曲調(diào)似斷腿的螞蚱，在蠟黃的臉上趔趄著舞蹈。神情專注的樣子，像一部老電影里的某個情節(jié)。

　　老人每走過一個地方，就留下一個問號和嘆號。把一個無聊的下午，分隔成眾多個片段。記憶粉碎了，生活蒼老著。老人走過的道路，鋪滿哀傷的夕陽，在訴說往事。

　　黃昏降臨，趕路的行人依舊步履匆忙。

　　五、冬雪將至

　　冬天到來之前，我已經(jīng)不出門了。躲進一間能夠避風的房子，等待一盆火，或者，一個遙遠的信息。像一只蝸牛，將頭縮進肚子里，連觸須也不露。我必須趕在大雪來臨之前，給自己的記憶蓋上棉被。

　　我懼怕入冬的第一場大雪，帶來純潔的同時也帶來霜凍。那樣，我春天放飛的那只蝴蝶，會辨不清回家的方向。被潔白劃破的傷痕，比一把利刃劃破的傷痕，藏得更深。

　　冬天，拒絕一種美麗，獲取一種平靜。

　　一尾游走于水中的魚，永遠生活在寒冷內(nèi)部，卻每天都帶著陽光呼吸——一個鮮活的化石標本，在誰的心上敲擊出挽歌。

　　冬天到來之前，我不出門了。我被寒冷咬傷的咽喉，還帶著噴血的咳嗽。我躲進房子，等待——信息——一盆火。

　　當春陽終于照臨大地的時候，我濡濕的眼眸，看見了蝴蝶飛翔的姿態(tài)——潔白舞動下的潔白。

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